Brasília

Museu Nacional, por Jéssyca Rodrigues

I

Brasília em que me esqueço e lembro 

acostar-me minha vida em seu corpo alado 

e dizer-me: 

Liberdade, 

a que me ensinastes e em que me tens, 

ao velho lobo do Planalto.

II 

Vira o milênio, vira o século,

mais te quero se me livras 

de tuas ausências e solidões. 

Que dó, que alívio 

desconhecer os meus vizinhos. 

E de vista, 

os indignados síndicos: 

anti-social que és 

se pudessem te prenderiam 

no mastro de uma aldeia mísera. 

Brasília liberdade, minha liberdade. 

III 

Como a uma esfinge 

não sei se te chamas Brasília 

ou apenas um planisfério do céu 

excessivamente coevo e desabrido. 

Há de ti diversas em mim 

dos tempos idos. Que amor e lembrança 

das estradas vazias e dos ônibus corcovejantes. 

Corcovejavam por quê? 

E os pastéis de queijo da Rodoviária, 

boiando em óleo, que em certos dias 

navegavam em níveis de pura gula ou prazer?

Ou aquelas noites solenes 

de ir-se à sala Martins Pena para ouvir Brahms, 

com sotaque de Beatles 

e voltar enregelado para casa, 

com o vento batendo a impunidade terrível 

com que Oscar* te adornou... 

Ou em tempos mais antigos, 

o cheiro que tinha o Núcleo nas chuvas, 

resinas de tabuado ruim, de becos fétidos, de pai ausente. 

Do escritório empoeirado 

e a fascinante secretária, cujas pernas perfeitas 

ainda agem na memória. 

Depois aquela chácara no Lago Sul, 

com mulher e filhos pequenos 

e os primeiros devaneios sobre a natureza. 

Depois aquela copa de sibipiruna na chapada do Corisco 

e o leito enorme da moça. 

IV 

Depois, mais, depois... Acho que Brasília não existe. 

Deixa-se existir. 

No fim sobra a poesia do desastre de Brasília, 

pó de ouro no fim da tarde de Brasília. 

Nada sei ou muito. Acolá, nas roças, 

o sol dura até amanhecer. 

Errei eu ou errou o lugar? 

Pois sabe-se que ninguém 

está em Brasília por acaso, 

mas por designação do poder ou dos astros. 

V 

Examino em mim teus defeitos 

e não me acho assim tão direito, 

nem tão errado. 

Ao que interessa o cidadão SQN 316 – I – 504? 

Dizem: tudo, nada deve fazer-se de geometria 

da tirania. 

Quem virá libertar Brasília, a inlibertável, 

para toda e qualquer 

tara libertável, ou não? 

A menina carece seviciamentos. 

Senão como viveremos nós, 

nossos ratos de porão? 

VI 

Brasília, cidade amada 

e alongada, 

desastre monocórdio da humanidade. 

Mas amo tua amnésia e disritmia. 

Brasília é como viver em lugar nenhum 

e curiosamente viver em algum lugar 

onde só há vias, carros e elevadores. 

Mas amo a esplanada de Oscar, 

rampa descendente para decolar astronaves, 

e outras coisinhas mais 

do Santo Piemontês.* 

VII 

Inundemos Brasília de Amores. 

Nenhum planejador de espaços 

conseguiria planejá-la de amores 

e os amores é que conduzem à vida. 

Não nascemos e vivemos 

para viver a cidade natimorta 

e enrijecida de sonhos póstumos. 

Liberte-se, Brasília, ainda que tarde. 

Em Goiás, em Minas, no Norte inteiro 

algumas coisas do Brasil 

pedem a tua transfiguração e metamorfose, 

assim bela, mas não assim triste. 

Mas amo teus jardins. 

Feitos para encherem-se 

de estátuas, meteoros e namorados. 

As quadras numeradas 

por flores, obeliscos e cores 

nunca vistos nos ultramarinos. 

Quadra 316, por favor? 

- à direita, no obelisco rosa. 

O nome agora é quadra Azulinha. 

E a danceteria dancing days? 

- No centro do Eixão. Perdão, 

- no Cerradão Sul. 

VIII 

Do anonimato 

brotou Brasília, flor do Eu. 

Capital da liberdade 

e de uma Ilusão de Ilha 

no coração do Brasil quinhentista. 

Terra minha amada 

e recriada, 

com lágrimas de mel. 

1996.

Paulo Bertran, poeta goiano, in  SERTÃO DO CAMPO ABERTO.